Осыпаются наши года,
Словно листья с могучего древа,
И все чаще приходит беда,
Появляясь то справа, то слева.

С каждым годом все меньше друзей,
Самых близких и самых любимых,
Мы от боли не стали грубее,
Стали только, как дети, ранимы.

Стали мысли прозрачней стекла,
Стали души слезливей и тоньше,
Мы мечтали чтоб не было зла,
И чтоб жизнь продолжалась подольше.

В голом поле в преддверье зимы,
Глаз не радует серая скудость,
От чего так устроены мы?!
Слишком поздно приходит к нам мудрость.